I et fjernt land, blant blå innsjøer og frodige åkre, var det en liten plen som vokste et bredt utvalg av engblomster. De gledet øyet og berørte sjelen med sin unike skjønnhet og overraskende delikate aroma Blant urtene skilte flere blomster seg ut (de begynte å bli kalt vakre), som klarte å oppnå en spesiell uttrykksfull skjønnhet og delikat aroma ved lang pumping og filtrering. av juicene. Arbeidet deres var vellykket, alle så det og beundret det. Nå prøvde hver blomst å etterligne dem, og arbeidet med sine indre safter. Engen ble penere, den strakte seg ut som et blomstrende teppe og kronet markens gyldne ører på den ene siden og det asurblå vannet i innsjøen på den andre. Himmelen lyste i morgendugg på de sarte kronbladene til de åpningsknopper. Solen lyste grasiøst opp og vekket oss om morgenen og lullet oss i søvn ved solnedgang. En hyppig gjest bar vinden duftende aromaer over hele området. Enga var full av kjærtegn fra fugler og dyr. Fugler, sommerfugler og bier skapte en søtt klingende melodi i denne fantastiske fortryllende stillheten, som minnet om skjønnheten til Paradiset. Alt ville være bra, men for de vakre blomstene begynte Paradiset å ikke virke som paradis. De begynte å finne feil i andre blomster. Ja, og det var spesielle feil: den som blomstret mer frodig - til bakgården til den, slik at den ikke skulle bli sår og ikke undertrykke andre; som begynte å utstråle en mer delikat aroma - dekk den med en hette slik at den ikke forårsaker allergi... Hva skjedde med den vakre? De sluttet å se ytre skjønnhet og snakke om det, og de begynte selv å tørke ut og visne bort. Men nå begynte de å snakke mye om indre skjønnhet, kjent bare for dem, og å lære andre om denne skjønnheten. Hva skjedde? MINUTEN penetrerte saftene deres, som tørket opp den ytre skjønnheten, forgiftet den indre, og den indre duften forsvant. Men de vakre la ikke merke til dette i seg selv, men opprøret av farger og smaken av aromaen i andre begynte å irritere dem. Den eneste trøsten for dem var å sprøyte giften inn i andre blomster. Jo mer de injiserte, jo svartere ble de selv... Men hva med de andre blomstene? Ja, de bleknet noe, de savnet fuglene og biene, som det var færre av. Men den kjente vinden trøstet dem så godt den kunne og lot dem ikke kjede seg. Han sang sanger, strøk rørende over kronbladene og så inn i øynene. Regnet vasket med varme gjennomsiktige dråper, og returnerte styrken til aromaen. Morgenduggen fortsatte å gi fargerike perler, og solen ble aldri lei av å gi stråler og kjærtegne med sin varme De vakre kunne ikke lenger stoppe. De insisterte på at det var løgner rundt omkring, at slutten snart ville være over og at alle ville dø hvis de sluttet å tro på dem; at nyhetene har kommet til deres saft: Gartneren kommer snart, men det blir etter den store kollapsen. Og de begynte å styrke brohodet sitt, asfalterte og støpte en sokkel for seg selv. Hva med andre blomster? Ja, de trodde også på Gartneren, men de fortsatte å blomstre stille og hilse hver ny dag med glede, og skjenke glede og skjønnhet for hvert øyeblikk de levde, for hvert åndedrag, for hvert blikk, for hver barmhjertighet, hengivenhet og nåde. En dag dekket faktisk en enorm sky hele himmelen, lynet blinket, delte himmelen i to deler, og en rask virvelvind av vind og tordenvær rev alle fargene og urtene på engen fra bakken og samlet seg i en armfull. ... Solen skinte igjen, en regnbue blinket på himmelen, og med fuglenes klingende sang og Gartneren dukket opp med blafrende sommerfugler. Han så seg rundt på engen, satte seg ved siden av en armfull blomster og begynte forsiktig å sortere blomstene, satte dem til høyre og så til venstre. Han hadde et spesielt vurderingskriterium som mange blomster ikke engang var klar over, og det var KJÆRLIGHET.*P.